Voilà le genre de courtoisie qu’on trouve dans des villes comme la nôtre, où les apparences comptent et où le silence cache plus qu’il ne révèle.
Mais la lettre n’était pas une lettre de remerciement.
Richie sortit sur le porche derrière moi, plissant les yeux face à la lumière.
« Qu’est-ce qui ne va pas ? » demanda-t-il.
—Il appartient à M. Whitmore.
Je lui ai tendu la lettre. Elle l’a lue en silence, remuant à peine les lèvres.
« Ma chère fille,
Si vous lisez ceci, c’est que je ne suis plus là.
Voilà quelque chose que je cache depuis 40 ans. Dans mon jardin, sous le vieux pommier, repose un secret, un secret que je t’ai toujours caché.
Tu as le droit de savoir la vérité, Tanya. Ne le dis à personne.
Monsieur Whitmore.
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Au bout d’une seconde, Richie leva les yeux en plissant les paupières.
« Chérie, pourquoi un mort t’enverrait-il dans son jardin ? »
« Je… Il veut que je creuse dans la zone à côté de son pommier. »
