Lorsque l’homme que j’avais commencé à fréquenter est venu s’installer chez nous, mon fils de quinze ans, Lukas, est devenu renfermé. Il a presque cessé de me parler, s’enfermait de plus en plus souvent dans sa chambre, jusqu’à finalement ne plus s’asseoir avec nous à table.
J’ai essayé de ne pas y accorder trop d’importance. L’adolescence, les changements à la maison — tout cela pouvait influencer son humeur. Mais un jour, il a dit quelque chose après quoi je ne pouvais plus faire semblant que rien ne se passait :
— Maman, j’ai peur de lui. Je ne peux pas vivre sous le même toit que lui.
La première fois qu’Andreas a passé la nuit chez nous, c’était un vendredi. Le matin, l’odeur du café frais m’a réveillée. Dans la cuisine, il préparait tranquillement le petit-déjeuner — il faisait cuire des œufs, mettait la table, comme s’il avait toujours vécu là. Il m’a souri, m’a embrassée sur la joue et a dit qu’il avait l’habitude de se lever tôt. Tout semblait parfaitement normal.
Quelques minutes plus tard, Lukas est sorti de sa chambre. Il a regardé Andreas, a légèrement hoché la tête, s’est versé un verre de jus d’orange et l’a bu debout près de la fenêtre. Il ne s’est pas assis à table.
Je me suis dit que c’était un comportement typique d’adolescent. Peu de jeunes de quinze ans sont bavards le matin.
J’ai quarante-quatre ans. Je suis divorcée depuis longtemps et je travaille comme comptable. Andreas a quarante-neuf ans, il est maître de conférences et lui aussi est divorcé. Nous nous sommes rencontrés par des amis communs, nous avons longuement discuté et, peu à peu, nous nous sommes rapprochés. Il me semblait calme, équilibré, incapable de gestes brusques. Après de longues années de solitude, auprès de lui, j’ai de nouveau ressenti de la sécurité et du soutien.
