Curtis intervint. « C’est ça », dit-il en désignant le tuyau. « De l’acier inoxydable de qualité alimentaire, très fin. Votre équipe de maintenance a essayé de le réparer pour le stabiliser, mais… »
—Ça n’a pas marché.
Il laissa échapper un rire sans joie. « Spectaculaire ! »
« Quel est le problème ? » interrompit le père. « Répare-le. »
Je me suis accroupi près du joint et j’ai examiné la zone endommagée. « Monsieur, le problème, c’est que ce type de réparation exige de la précision. Si elle est mal effectuée, la finition intérieure est compromise, votre produit est contaminé et vous risquez de devoir remplacer toute la canalisation. »
Derrière moi, le fils a demandé : « Peux-tu le réparer ? » Je l’ai regardé. Il avait toujours ce même regard interrogateur.
« Oui », ai-je dit. Puis j’ai élevé la voix. « Veuillez dégager la zone. »
Les gens s’écartèrent. Le garçon recula lui aussi, mais pas beaucoup. Il voulait voir.
J’ai vérifié l’ajustement, nettoyé la surface, ajusté les angles et me suis tellement concentré que le reste du monde a disparu.
J’ai pris mon temps. Ce genre de réparation exigeait une chaleur maîtrisée et des gestes précis. Pas de chichis. Pas de mouvements superflus.
Une fois terminé, j’ai laissé la couture refroidir juste assez.
