« Cela ne ressemblait pas à un accident. »
Le silence revint, plus lourd cette fois, car il n’était plus question de médecine, mais de responsabilité, et peut-être de quelque chose de bien pire.
Isabelle se leva lentement, les mains encore tremblantes, les yeux fixés sur le minuscule fragment placé dans un plateau stérile à côté de l’incubateur.
« On dirait… que c’est haché », murmura-t-elle d’une voix fragile, comme si le dire plus fort pouvait rendre la chose plus réelle.
Le jeune médecin se pencha en avant, l’examinant à nouveau sous une meilleure lumière, et son expression se tendit à mesure que les détails devenaient plus clairs.
« Oui », admit-il doucement, sa confiance d’avant faisant place à quelque chose qui ressemblait davantage à un malaise.
Léo se tenait près de la porte, hésitant entre partir et rester, avec le sentiment d’être déjà allé trop loin dans un monde qui n’était pas le sien.
Mais quelque chose en lui lui disait que ce n’était pas fini.
Pas encore.
Richard se retourna à nouveau, plus lentement cette fois, ses yeux scrutant chaque visage dans la pièce, à la recherche de quelque chose qu’il ne pouvait pas vraiment cerner mais qu’il pressentait.
« Qui a manipulé votre sonde nasogastrique en dernier ? » demanda-t-il d’un ton mesuré, mais sous cette apparente tranquillité, quelque chose de dangereux commençait à mijoter.
Une infirmière hésita, jetant un coup d’œil à une autre collègue, puis à Richard, visiblement incertaine si elle devait parler ou se taire.
« Nous faisons des rotations d’équipes », a-t-il finalement déclaré d’une voix prudente, « mais le dernier contrôle enregistré remonte à environ quarante minutes. »
« De qui ? »
Cette fois, la pause a duré plus longtemps.
« Par l’infirmière Elena. »
Le nom planait dans l’air, et pendant un bref instant, rien ne se passa, comme si la pièce elle-même retenait son souffle.
